Пишу, ты знаешь, — не хотелось,- 

 В один присест — не написать,-

 Но как-то так сплелось и спелось,-

 Уж лучше б было бы сплясать…

 Вот влип, конечно же, некстати!-

 И глупо лезть слепому мне-

 В объятья к мужниной жене-

 Как к той гризетке на Арбате…

 Поймёшь, ни девочка с портфелем,-

 Прости за этакую прыть!-

 Порой — такую чушь мы мелем!-

 Не без успеха может быть…

 Тоска, тоска, ядрена шуба!-

 Зубная боль холостяка!-

 Ты не прельстишь меня, голуба,-

 Уж сыт тобой наверняка…

 Ну как? — Похож я на поэта?-

 Иль путь поэта мне заказан?

 «Поэтом можешь ты не быть»-

 Но человеком быть — обязан!

 Ах, эта чтоб тя, каюсь, ручка!-

 Дошел до ручки, силы нет!-

 Писать не хочет, вот же … (каюсь!)

 Никак списался в сорок лет!

 Эх, покуражился и будет,-

 «На ком» остановился я?-

 На этой, как её,- на «шубе»,

 Что так «окутала» меня!

 Да-да, она, она всё льстится,-

 Невеста в скит, хоть волком вой!-

 Свилась верёвкой бельевой,

 И приглашает «порезвиться!..»

 Всё — каюсь! — хватит корчить рожу!

 Я обещал вам написать, —

 «Я вас люблю, любовь ещё быть может»-

 Но вам, конечно же, — плевать!..

 P.S. Ах да!- вот вам щека моя!-

 Для искренней пощечины...

 = = = = =