Категория:
Лирика
" Растворюсь, как бумажка сортирная..."
Растворюсь, как бумажка сортирная,
В сточной луже мирской суеты… -
Не оставив, и пятнышка жирного,
На холсте твоих грёз чистоты!
А я сто планов отложу.
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево,
Он нянчит гнезда.